Вломиться в чью-то жизнь, не постучавшись,
И отпускать никчемные слова,
Судить других, в себе не разобравшись,
И нарушать моральные права.
Завидовать чужому начинанию,
В своей, уже угасшей суете,
И, напрочь отключая понимание,
Томить необъяснимое в себе.
Искать зацепки для своей обиды,
И злостью поливая, как цветы,
Копить ее, не подавая вида,
Расшатывая ветхие мосты.
Считать себя возвышенней, умнее,
Счастливее, что кажется смешным,
И даже смех искусственно немеет,
И бьет патроном, только холостым.
Ни с чем ни соглашаться, только спорить.
В простых вопросах жизни, в мелочах.
Свою лишь правоту безмерно вторить,
В душевных даже, чувственных вещах.
Какую радость это доставляет?
Превосходить по глупости других..
От скуки эти души всех мешают,
Не отличив хороших и плохих.
Как нечисть, что закрадываясь тайно,
Перекрывает воздух доброте,
Позволит льстить себе, что все случайно,
Снимая маску только в темноте.
И день за днем, из года в год, веками,
Есть те, что просто не проходят мимо,
Поскольку им, как в банке с пауками,
Со счастьем не своим невыносимо.