Какая нынче долгая зима!
Дни не считай. И календарь не трогай.
Она не рада этому сама,
что выглядит излишне строгой.
И вот сегодня снова ожила
на ветке клена бойкая синица –
затенькала! А в доме – тишина.
Лишь шелестит страница за страницей.
«Мороз и солнце...». Пушкин, Боже мой,
благодарю, что, точно выждав сроки,
не раньше, нет, а именно зимой
ты даришь мне пленительные строки!
Январь отцвёл узором на стекле,
и взгляды окон сразу потеплели…
И стали мне близки стихи тех лет,
когда их не плели, а сердцем пели!
Как кружится от мыслей голова.
Поэзия, ты – сладостное иго!
Ещё одна прочитана глава.
Еще одна. Но не закрыта книга.
В ней – море чувств и бездна грозных бед,
где жизнь зависит от «орла» иль «решки».
Сто сорок лет назад на Черной речке
стрелял Дантес… Но вечно жив поэт!
1980 г.