Г. Безрукову
Мы живём в одной квартире.
В коммуналке. Словно в тире.
Ад!
Утром мой невольный взгляд
впился в чей-то голый зад.
Еле спрятался за ширмой.
Мне испуганно в ответ
зенки лупят – в белый свет,
как в копейку –
бах, и мимо!
Чудом спасся.
А бывает –
взглядом, словом убивает!
Попадает в сердце точно
чья-то подлость, чья-то пошлость.
И становится так тошно.
И становится так больно.
Жёны,
словно автоматы,
Бой ведут бесперебойно.
Не кончаются обоймы
злого шепота и мата.
Всё хорошее забыто.
Всё хорошее убито.
Но молчат друзья-мужчины,
хмурят брови, лбы морщинят…
И, друг другу вымещая
за сомнения и страх,
по вчерашней дружбе –
трах!
Так рождаются мещане –
и в рабочем, и в студенте…
Жизнь, ты как стрельба на стенде –
пули бед, обид, забот!
Перестрелка. Перестрелка.
Я – летящая тарелка.
Может, кто-то и собьёт.
Всё обрыдло до рыгот.
В который год?
1968 г.