Играла гитара, и двор замирал,
А парень, что пел, верхней ноты не брал.
И струны в аккорды сплетались тогда,
И словно на месте стояли года,
И пела душа, и была молода.
Росли, уходили в дороги друзья.
Взрослели, умнели, искали себя.
На них, как на струнах, играла судьба,
Но сольная партия – это борьба
До стертых мозолей, до мокрого лба.