К русским поэтам

            
Где вы теперь, сыны России,
в каких углах пасёте страх,
какой вас ворог пересилил,
повергнув ваши души в прах?

Нет на земле постыдней доли –
за тридцать сребряных монет
безродным перекати-полем
родную речь свести на нет.

Не может быть, чтоб генный корень
мечом словесным не воскрес
и слово, с облаками вровень,
не прославляло русский крест.

Блаженны плачущие, ибо
утешатся – дай только срок.
Не на позор, не на погибель
Россию промысел сберёг.

Поэты – от времён пророки –
воспойте русскую судьбу!
А отпевает Русь во гробе
пусть не по-русски кто-нибудь.