Пощёлкивают в пальцах спицы,
А руки, торопливым блицем,
Сукровицею тянут нить,
Что, раня глаз, мешает жить.
Как не люблю я красный цвет!
С тех бесконечно давних лет,
Когда в тетради алой меткой,
Укором плавилась отметка.
Прощёлк двух палочек железных...
Я - снова юная невежда.
И узнаю, что крови след
Идёт за женщиной вослед.
Как не люблю я красный цвет!
Безумной ярости послед,
Что, полыхая, топит сразу,
Кипящей лавой бедный разум.
Прожилки красные у глаз,
Сосудов-паутины стаз.
И века сморщенная мякоть,
Сочащая на щёки слякоть.
Как не люблю я красный цвет!
Безумно тлеющий рассвет,
И в желтизне осенней гаммы
Багряных листьев сгустки-раны.
И ягод бусины тревожат
Пурпурным соком, что на коже
Кропили мертвенность лица
Из-под тернового венца…
Багряный, пурпур, алый, красный –
Сигнал сознанию: «Опасность!».
Цвет мяса, крови, войн и ада…
Зима. Всё белое. Прохлада.
1980 г.