Ступени считать бессмысленно, -
истёрт и заучен маршрут.
В подвальный кумар за истиной
обмякшие ноги ведут.
Привычно, слегка ссутулившись,
как псы на помойку свою,
сбредаются тени с улицы.
Киваю, здороваюсь, пью...
Забвенье приходит осенью
с отлётом утиных стай,
вплетаясь в причёску проседью,
во взгляд добавляя сталь.
И шрамы с издёвкой множатся
под хохот сухих морщин,
а тело дряхлеет, ёжится
в нахальных руках мужчин...
Ступени, полы помойные,
кружитесь и пойте мне!
Плевать, что стихи достойные
искали меня в вине.