* * *
а на город мой посылают "град"...
каждый выживший ходит – весь –
рваной раной: на душу, на грудь,
на ту жизнь, что отмеряна здесь.
город вздрагивает, как пёс,
вот – снаряд в него камнем летит…
(сколько можно смертей и слез?
лицемерных, бездумных убийств?!)
и горит этот город, любим,
как больное дитя в лихорадке.
но стоят люди – выпрямив спины.
значит будет.
все.
будет.
в порядке.
(19.01.15)