В. Слободчикову
Живет писатель – грешных душ спасатель.
Он, над листом сутулясь по утрам,
все ищет слово, чтобы в нем Создатель
предостерег нас от душевных травм.
Потом вдруг сразу, словно по приказу,
неспешный ход усталого пера
проявит запись нового рассказа,
как будто затесь из-под топора!
Она итожит, как и книга тоже,
извечное непротивленье злу…
Не зря учился с малых лет сын Божий
простому плотницкому ремеслу.
Чем стружка круче, тем и строчка лучше –
хоть сразу трать, хоть заноси в тетрадь!
Живет писатель и всей жизнью учит
любить людей и, значит, сострадать.
А сам, согретый только сигаретой,
глотая кофе и табачный дым,
так одинок он на планете этой…
А кажется другим, что нелюдим!
Он – «индивидум», но с веселым видом
пытается в компании сидеть.
(Его тоску я никому не выдам,
что удалось во взгляде разглядеть!).
Почти что плача, как-то по-собачьи,
он смотрит в этот мир из-под очков.
А счастлив лишь тогда, когда рыбачит,
на удочку таская чебачков.
И кто осудит, что он рыбу удит –
воскресный день проводит у реки?
Ведь рыбаки – это Христовы люди.
Как первые его ученики.
Они молились и твердили: «Амен!».
Но не поверил им Иерусалим.
Вся наша жизнь – лишь узелки на память:
сегодня – Обь, позавчера – Илим.
Мы – все из детства, никуда не деться,
а потому нам не остаться без
(и никогда в простор не наглядеться!)
суровых, но родных небес!
Давно в Сибири мы на все «забили»:
на зимний холод и на летний гнус…
Живет писатель. Пишет свои были.
Подписывая коротко: «Тунгус».
2002 г.