Раз за разом споткнется трамвай о свои пути,
раз за разом я выйду из комнаты и совершу ошибку.
То же самое, что в июле - не знаю, куда идти,
лишь с той разницей, что за дверями - бел; и зыбко.
лишь с той разницей, что за плечами - опять провал,
спор с собой на всё то, что найду в у себя в карманах,
а из зеркала смотрит насмешливо злой овал:
спор с собой ни на что.
неужели ты проиграла?
из провалов сплету себе л;ссо - им можно достать до звезд,
заарканить на абордаж пару-тройку психов,
опрокинуть цистерну с бездонным запасом слёз,
и табличку с расценками на фунт лиха.
ну и к черту. они говорили: лучшее впереди,
мутной, тяжкой дорогой, но прямо за поворотом.
мы еще триста раз потеряем, чтоб, наконец, найти,
и за это с судьбой уронить по двойному шоту.