Что наша жизнь – настенный календарь,
с которого, что день, срывается листок,
который одолев не мыслимую даль,
в архиве времени пакуется в лоток.
Незримая рука, без устали трудясь,
в полночь срывает наши даты,
ей дела нету, спрашивать у нас
согласье в том, в чём правы, виноваты
пред тем, кто нам отмерил срок,
и, при рождении, вручил нам дар,
кого, в миру, мы нарекаем Бог,
а врученное – жизнь – нагрудный календарь,
в нём, с тыльной стороны, у каждого листа,
есть знанье верное того,
что начертала божия рука,
и сбыться в день сей суждено.
Всё тоньше, тоньше стопка дней,
всё дальше мы, от первой даты,
от детства, юности своей,
когда без грусти зрят закаты.
Нет, жизнь не дар, а срочный договор,
который истекает с нашей смертью,
в нём есть условие, что ставит Кредитор -
душой платить за сделку эту.
Пока мы живы, добрые дела,
с частями душ, уходят в счёт оплаты,
они, как трав лечебных семена,
в сердца вселясь, врачуют наши раны.
18 января 2015 г.