в незрячем окошке за крестиком рамы
одна как луна как сказали б поэты
одну за другой закрываешь программы
захлопываешь ноутбук но кареты
не просишь поскольку она на стоянке
в лучах фонарей в оцеплении меди
и ты - по ступенькам - к творению янки -
и смотришься в нём точно бабочка в лете -
за сэндвичем в сабвей...
с утра неуклюже
ты будишь морфея - и падаешь рядом
вращаешь глазами как майские лужи
и тычешь испорченным в клубе нарядом
и плачешь и вот уже спишь обжимая
какого-то зверя
стихает икота
и сохнут у глаз траектории мая
и стынут на стеклах молекулы пота