Мне говорят:"ты не такой, как все,
тебе, наверно, платят гонорары."
А я кручусь, как белка в колесе,
не чая от поэзии навара.
Мне говорят:"ну ты, старик, ваще!"
И с радостной улыбкой обнимают.
"Твой стих сроднИ Давидовой праще"-
так скажет тот лишь, кто стиху внимает.
Тот, с кем звучим мы на одной струне,
тональность откупорив в поднебесье,
не потому, что мы в другой стране,
а потому, что лживый мир нам тесен.
Всё дело тут во взлётной полосе,
на ней судьба строгает, направляет...
Но в чём тут толк - быть не "таким, как все",
когда почти никто нас не читает?