Поэты – люди непростые,
Поэты часто не в чести.
Порой нам кажется, что легче
По жизни крест им свой нести.
Да, так бывает, ненадолго,
Поэт взлетает до небес,
Мир чувствуя душой ребёнка,
Он воспевает небо, лес.
А после душу распинает,
Живёт годами за гроши,
И мало кто на свете знает,
Как тяжела поэта жизнь.
Его то гонят и порочат,
То прочат славы много лет,
Душа поэта громко стонет,
Вновь распинаясь на кресте.
То вновь обнимут, обласкают,
Поднимут вновь на пьедестал,
Потом печатать перестанут,
Чтоб больше правды не писал.
Поэт напьётся, вскроет вены,
Накинет на шею петлю,
А после кто-то тихо скажет:
«Всю жизнь стоял он на краю!»
01.02.08.