Плачется и горько
Неужели я,
седым,
свечи ставлю молодым,
вижу,
как закапывают маленькие гробики.
В цвет погост,
маками бугры,
до весны то сколько,
а вокруг цветы.
Плачется береза,
раны подвели,
до весны вон сколько,
а вокруг холмы.
Белое на белом,
черным горе, дым,
цвет лежит Донбассом,
сверху,
и под ним.