Домашний уют поглощает тебя целиком.
Он - добрая рыба, -
не бьющая плавником
окатывая с хлопком
беловатых
брызг,
но вместо того - хватающая миры,
глотающая не жуя, не деля на три
и более, чтоб они могли жить
внутри,
периметр видимый заполоняя
весь,
и радоваться,
что живут,
что они здесь
есть.
Истоки уюта - в надежде врастая в дно
вцепиться в него, отжимая своё
одно
у вечности, отрывая её куски
упрятав за пазухой,
в пузо, под плавники.
И выбор как будто прост:
что вода - поёт...
И ты все бросал, собирая с собой своё,
бежал, торопясь, спотыкаясь,
на звуки те
лишь позже
осознавая, что ты - в ките
плывущем известно куда от своих начал,
что звуками теми - желудок его бурчал,
что путь твой в ките - ограничен самим
китом.
И, собственно, нет пути
если ты планктон.