и такие пламени языки,
что даешься диву.
бог создал тебя,
вылепил по подобию
и гонит теперь к обрыву.
никогда не помнят взбирающихся на гору,
только летящих вниз.
ты пляши,
он посмотрит из-за кулис.
целых в мире мало,
всюду снуют обломки.
дни выкручивают запястья,
комбайные перемолки,
внутренние поломки,
выходы из окна,
пахнущие порохом из двустволки.
у искушенных в зрачках
по пуду безумия.
поэту некуда деться
от собственного везувия,
хлещущего изо рта.
в муках отчаянья
выплескивается красота.
от поэтовых судорог
в вольтовую дугу закручивается
аорта.
лучше обходить стороной
безумцев такого сорта.
руки их ломятся от охапок истин.
слова - это кисти,
мазками водимые по листу.
куда бы ни шёл,
всюду мыло, верёвка,стул.
постигая таинства,
множишь в себе печаль.
счастья ища в беспамятстве,
в безвременье - свой причал.
ничего им не надо,
только найти приют.
где любовь без срока
и люди не предают.