Чуть было не проспал ту
феерии мечту,
когда снежок кружил тут,
покинув высоту.
Я шёл на берег Понта
глядеть на красоту,
и строки для экспромта
хватал я на лету.
Я говорю без понта,
пусть выйдет правда та,
в которой мне комфортно
в мои теперь лета.
А снег летал, кружил тут,
кружился неспроста,
ведь он влюбился в Ялту.
что нынче уж не та.
В ней нет былого гвалта,
когда бомонд блистал,
а я влюблённый в Ялту,
что для меня свята.