Мне иногда немного смешно,
А временами смешно сильно…
Так далеко всё зашло,
Чтобы потом порасти былью.
Быль – без начала и конца,
Сотни годами плетённых рассказов,
Дети слепые рассудка-творца,
И безрассудством взращённые разом.
Было ли не было – не вопрос:
Важен лишь только сиюминутный
Запах при взмахе охапки волос,
Что исчезает тотчас с попутным.
Запах меняется каждый раз,
Кажется: в этот, гляди, сотрётся –
Нет, снова ветер предательски спас,
То, что сгорало уже на солнце.
Свыкнись – тот запах в тебя уж врос.
Вот тебе то, что не видят люди:
То – порожденье твоих волос,
Злись, но решай, каким он будет.