Винтовка стреляла в манере своей
Прицельно и чётко согласно прицелу
Винтовка открыть не могла жизни дней
Курком умножала лишь смерти тоску,
Свободу дарила душе и безвременье телу.
Была безотказна в работе своей
Стройна, молода с минимальной отдачей
Удобно ложилась прикладом в плечо
Решала - лишала конкретные жизни задачи.
В любви и терпении была рождена
В пылу чертежей и давлениях пресса
Надеялась все же что будет нужна
Для доброго дела творцом
Но матерью стала для смерти мгновенной и стресса.
На раз вышибала мозги и сердца
Отправив отцов к праотцам миллионом
И стала проклятием жизни творца
И криком не жизни, а лишь конца стоном.