поэтами обязательно становятся летом,
а я никогда б не мечтала об этом
слишком грузно и сложно это-
поднимать, оправдывать и нести.
все счастливые люди уходят под утро.
на заре,когда мир,не такой надутый,
когда ложь и грязь видно лишь смутно,
когда мир озарен и прекрасен весь.
все великие люди уходят рано.
видимо, в этом мире им быть не пристало:
они видят больше,живут устало и измученно смотрят вверх.
а прохвосты живут до старости
они никогда не знают усталости
и не ищут бога,мол"Отче мой,ты прости"
они счастливы все,толсты,
поднимают за деньги тосты
а потерянные ищут истину
обретая ее двусмысленно
в правде ,вере,бокале златистого
или в паре хранительных рук.