Не комбайны, а танки на поле
Зыбким утром приснились Мыколе.
Вся земля полыхала пожаром,
По колосьям орудия шли.
И несжатое поле дрожало
Под огнём миномётов, в пыли.
Солнца жар был жесток и неистов -
Даже облака край обгорал.
А Мыкола... Он не был танкистом -
Только сеял, пахал, убирал.
Он лежит с обожжённою кожей,
Чуя тяжкие вздохи земли.
И не может понять он: за что же
Эти танки на поле пришли?
Воздух пахнет бензиновой гарью
И ещё обгоревшей землёй.
В этом тягостном, душном угаре
Сознаёт он: а всё же - живой!