Вечер… Грустно… А дождь льет и льет…
И не видно конца этой хляби небесной...
Пусто... А где-то кто-то к кому-то льнет,
Чтобы, слившись телами, лететь над бездной...
Годы, годы... Поневоле стал я трезвее и зорче.
В запоздалой мудрости проку нет… Над пропастью стоя,
Разбираешь полеты ушедших лет... Увы, от порчи
Уже не спасает тебя амулет, что тогда назывался любовью…
Ибо – осознай это и пойми – всему есть цена. И всему есть мера…
Впрочем, и это банальность. Читая Экклезиаста,
Понимаешь, что жизнь – это сон. А любовь – лишь химера.
И всему есть предел. И все бесполезно. И все, все напрасно…
Но… отчего ж до сих пор – каждой клеточкой кожи,
До конвульсий, до спазмов, до нервной дрожи,
Я помню бесстыдное тело твое, пряный запах волос… О, Боже!
Дай хоть раз еще насладиться мне той, что всей жизни была дороже…