Не пишу стихов ночами,
я теперь только реву...
Я теперь только скучаю
по любви, - не по нему.
Он со мной. Он где-то рядом.
Он смотрел в мои глаза.
Он не понял, что мне надо
от него. Текла слеза.
Он сидел. Он был растерян.
Любит, ценит, что не так?
Он сидел всё это время,
не смотря в мои глаза.
Он не смог обнять так нежно,
как бывало год назад.
Он сидел. Болтал поспешно,
не смотрел в мои глаза.
Не заметил он в итоге,
что ни разу не обнял,
что любовь дарил лишь в слове
той, чьё сердце убивал.
Не пишу стихов ночами,
Не звонил он. Я молчу.
Всё прошло, что между нами.
Но я не скажу ему.