а рукописи всё-таки горят,
словами осыпаясь в пепел ночи
строкой последней истлевает молча
укора вздох иль пониманья взгляд
погасшая надежда на покой
соизмерима с верою в расплату,
но кто там, средь стоящих за спиной,
отмерит благо, требуя награду?
и выгорают памяти листы
до снов, где откровенней смыслы,
где заперт стол – как истукан застыл,
спасая рукопись от искры