Зима замыкает замки
мостов над замёрзшей рекою.
Дрожит полынья под рукою
метели, сужая зрачки.
Зеркальную Мойку протри.
Дом стынет в сырой штукатурке,
но, словно в картофельной шкурке,
тепло сохраняет внутри.
Там люстры во льду хрусталя,
лепнина в огне позолоты.
Там музыка хочет кого-то
любить в глубине февраля.
Сиятельный Санкт-Петербург
вдоль Мойки выходит к Дворцовой,
где цокает счастье подковой,
столетий доносится звук.
Над площадью ангел скворцом
летит, осеняя в полёте.
И греется кот на капоте
машины за Зимним дворцом.