Край журавлиный,
да клёны багряные
в утренней сини,
да в розовой рани.
Кто расплескал в вас
багрянец да золото?
Сколько любви
в том цвету перемолото?
Сколько проиграно?
Сколько растрачено?
Сколько в них вервями
чувств перехвачено?
Шепчет листва,
словно в песню сплетается,
эхом густым
за горой окликается.
О время давнее,
клёнобагряное:
выпило душу,
а сердце изранило.
Не примирило
ни долы, ни пажети
с избами серыми,
в тяготах слаженных.
Все небылицы
и правда дородная
плещат в кринице
водой богородною.
Плещет, по камешкам катится к заводи.
Тихо уносит печаль мою загодя.
И отгорает червонное золото,
падает, падает с клёнов на голову.
2010 г.