в двадцать первом веке поэту тяжко -
давишь стихи из души, как фруктовый сок,
но называть их свежими - лишь с натяжкой
можно. все сказано было. смирись, сынок
снова душа хрипит и сочится ядом -
сяду за стол. не написать - так жалко.
"надо мною, кроме твоего взгляда..."
зачеркнула. чиркнула зажигалкой
дайте мне новых слов или свежих чувств -
я опишу, клянусь, так, что дух захватит.
а так - над клочком бумаги, ревя, мечусь,
в бессильном желаньи чернила не зря потратить
все рифмы затерты, как попрошайки пальто,
все вымучено, выжженно, выстрадано веками,
и вновь колесо придумать мне не дано -
как не дано удивить кого-то словами
опять закурила, выпустив кольца яда,
в сознание беспрерывно стучится строчка:
"надо мною, кроме твоего взгляда..."
обвела. "это - вечность". скомкала бумагу. точка.