Толпа итальянцев-поэтов
Над мозгом моим надругалась.
Теперь я рождаю сонеты,
И грязно и скверно ругаюсь.
Зачем чернооким брюнетам
Заманчиво так улыбалась?
Они гнусно сделали ЭТО,
А я вот, с приплодом осталась.
И снова катрены, опять же терцеты!
Уродец-сонетик не радует слух.
И за какие стихи мне всё это?!
И где же ты был, Поэтический Дух?
Уродец-сонетик оскверняет поэта,
Уж лучше б в утробе моей он протух!