Стареющий поэт не пишет рифмы в строчку,
Не пьет густой портвейн в надежде на любовь.
Стареющий поэт пустой, бессонной ночью
Считает до утра... овечек и слонов...
Они идут с небес, то клином журавлиным,
То злобною свиньей, то цепью вдоль черты,
Они одеты все в цвета ультрамарина,
То ярче, то темней до полной черноты...
А время, как смола, застыло в Мире этом,
И прежние друзья на фото смотрят в даль,
Лишь овцы да слоны спускаются к поэту
В надежде утолить вселенскую печаль.
Все сказанное впредь окажется забыто,
Написанное вновь окажется важней,
И то, что было, с виду крепче монолита,
Недолговечней льда, прозрачнее Теней...
Удел стихов один - тревожить души чьи то,
Когда достанут их из пыльных коробов.
Удел поэта - тлен, когда он не посчитан
Среди отар овец и полчища слонов.