Застрелен поэт, из ружья прямо в рот
Какой же мог сделать это урод ?!
Застрелен цинично, прямо в сортире
А гильзы раскиданы точно как в тире
И капельки крови стекают по стенке
Меняя свои роковые оттенки
И нет ни души, лишь бумаги вокруг
Окурок сигары, ещё не потух
Над нею витает писательский дух
Трагично закончил, наш славный герой
И тут кривотолки пожалуй долой...
На помощь не звал, не просил о пощаде
Он смысла не видел - зачем? чего ради?
Ведь гордость была, при выше всего
А злой душегуб, не учёл одного
Что вольным, достоинство это как воздух
Как крылья для птицы, без него не возможно
Как глупо, цинично... это - судьба?
Но ждал этот день, он пожалуй всегда
Писал про любовь, иногда про разлуку
Беря лист бумаги в дрожащую руку
Он верил в одно, что не даром живет
И ночью пускался в свободный полёт
В кармане его осталась бумага
А в ней - " я ушел, но плакать не надо"