Я маститым поэтом не стану,
будет слог мой коряв и убог
и уйдут мои мысли в безвременье,
соскользнув за последний порог.
А слова снова ломятся в стены,
истомлённой пропащей души,
поздним гостем в полночь не ко времени,
ты ему открывать не спеши.
Но скребутся как кошка под дверью,
псом рычат за последнюю кость,
скрыта в них то печаль,то отчаянье,
то к себе накипевшая злость.
И они всё стремятся на волю,
словно бабочки бьют по стеклу,
а потом прорываются с болью
и пишу их,
пока я дышу.