Моя душа по сути проститутка-
Не любит серый цвет и слякоть-грязь,
Уйдет в загул, строфой назад просясь,
Лишенная нелепых предрассудков,
С покорным видом, что за баламутка.
Сегодня может воспевать: сугробы,
Мороз колючий, иней на ветвях,
Рябиновые бусы в снегирях,
Как ярок зипунок моей зазнобы,
А двор вокруг подобен булке-сдобе.
А завтра- будет лютый холод стужи,
Палитра в чёрно-белые тона,
И ночь опять своей длинной тошна,
Как пресен монотонно-званый ужин,
Покусанные щёки, нос и уши.
На день грядущий, может без зазренья
На утро любоваться серебром,
Хрустя под сапогом густым ковром,
Пульсируя в висках сердцебиеньем,
В экстазе утопает умиленья.
Так каждый день она творит-чудачит
То осень, то красивая весна,
То летом грудь неистово тесна,
То свежим бризом моря озадачит,
По сути, проститутка- не иначе.