Наша жизнь – перевернутый, карточный домик.
Надо сыпаться. Но! Где тут верх? А где низ?
Ведь ушли уже те, кто еще что-то помнит.
А удача котом, подняв хвост, на карниз.
Млечный путь в полсудьбы. Звезды светятся ярко.
Растяну в старых пяльцах участок судьбы.
Дед Мороз. Елка. Хвоя. И куча подарков…
Но ведь я – не подарок. Подарок – не ты.
Заварю свежий чай. У окна. Кот мурлычет.
Я в охапку желания старой мечты.
И опять засвербит конфликт старых отличий.
Твой звонок – глоток свежей, звенящей воды.
Распахну старый атлас. Галактика, выше!
Острота – неопознанный вкус перемен.
Пациент еще жив? Он шевелится? Дышит?
Значит, спектр судьбы занял сектор измен.
Разложу витражи. Это время понятий.
Ты взгляни и пойми, без тебя – ни о чем.
В восемнадцать, всегда, это время объятий.
А сейчас, в пятьдесят – это сон… просто сон.
Снег упал и лежит. Потихонечку тает.
Кот мурчит и приветливо щурит глаза.
А мечта, оторвавшись, на полдень взлетает.
Хоть кричишь ты ей вслед: « Ну, куда ты? Нельзя!»
Пять минут… Я в судьбе распишусь без помарки.
И рояли расставлю там, где есть кусты…
Рождество… И в носки разложили подарки.
Но, подарок – не я. И подарок не ты…