Вечер. Ноябрь. Прохладно. Знобит.
Дед на скамейке какой-то сидит...
Тускло мерцают вокруг фонари.
Что-то щемит и сжимает внутри.
Дед вспоминает, как был молодым,
Стройным, высоким, совсем не седым.
Дамам мигал симпатичный брюнет.
Много их было. И все – тет-а-тет.
Дед вспоминает, как звали одну –
Ежику ясно – совсем не жену.
Вспомнить не может – замучил склероз.
Ах, как обидно – ну, просто, до слез.
Дед вспоминает – стихи сочинял
И у подъезда полночи торчал.
И от любви он дарил ей цветы
Тихо стенал: «Дорогая, где ты?»
Шепот в ответ: «Дорогой, заходи!»
Взял и зашел! И любовь до утра!
Скоро рассвет... И пора уходить...
- Милый, как жаль, понимаешь, пора!
Молча уходит обиженный дед...
- Было... когда... было мне сколько лет?
Не помню... не помню... проклятый склероз...
А уходить было больно до слез.
Дед на скамейке какой-то сидит.
Вечер. Ноябрь. Прохладно. Знобит.
12.01.2015