Дрожат листвой, поникшие березы,
Уставшие от гнета омелы,
Выплескивая сок... Вернее слёзы...
Политиканы к ним, увы, - немы.
Лишь беспощадно каркают вороны
И криком тем притягивают взгляд,
Да гнутся в пояс, от обстрелов, кроны,
И рвётся за снарядом вслед снаряд...
Не облака плывут, ведь это грезы
Заставили пульсировать висок...
А за окном качаются березы
И будет ли весною сладок сок?
12.01.2015