А в январе я жду апрель,
И ласточек под крышей дома,
Я жду, что снова скрипнет дверь,
Услышу голос твой знакомый.
И всё - вверх дном, всё – колесом…
Не важно вредно иль полезно –
Бутылку Hennessy на стол,
Салями тонкую нарезку.
Обняв тебя, на миг замру,
Я без тебя уже три года.
Я расскажу, как я живу,
Про горечь и свои невзгоды.
Про россыпь золотистых снов,
Про утренние злые слёзы,
И про стихи, что дал мне бог,
Чтоб скрыться от житейской прозы,
Про безграничную тоску,
Про боль, которой нет предела.
Душа – надорванный лоскут…
Кому теперь какое дело.
Как чёрт от ладана бегут,
Чужую боль увидев рядом,
Засохший пряник - словно кнут.
Не надо, милые, не надо…
Бушует за окном метель,
Я слышу ветра завыванье,
Мне снова грезится апрель,
Весенний гомон с щебетаньем.