П. В. И.
Как легко придумать человека,
наделив любимыми чертами…
Вспять не потекут однажды реки...
Так к чему пустыми жить мечтами?
Близости не ведая, не видя
ни лица, ни взгляда, ни фигуры,
стоит ли вбивать себе, что идол
тот, кто не прощупан был с натуры
на душевность, миропониманье,
на единородность увлечений,
на сообщность мыслей и желаний
плыть совместно по судьбы теченью?
Соли пуд не съев, не взвесив схожесть,
громоздить нелепо крепость в планах,
где возможна полная расхожесть
взглядов на обычные изъяны.
Да, конечно, мы немного боги
для себя, когда себя ж толкаем
в путь-дорогу долгую. В итоге
так идём, как небо нарекаем:
чистым и прозрачным, и желанным,
или тьмой кромешной, безотрадной…
Осознать пора: не будет манны
бесконечно. У двери парадной
не стоять всегда. Изменчив ветер
наших жизней в суматошных буднях.
А мы жаждем игр, почти как дети,
забывая, что детьми не будем;
что ещё шажок и канем в вечность.
Что ж? Наверно, мы не виноваты,
что порой играем в человечность,
а по сути - часто глуховаты
к голосам иных, кто к нам взывает,
кто живёт в надежде и тревоге;
к тем, кто нас богами называет,
ожидая на земной дороге.
Трудно всё, подчас невыносимо…
Знать бы, где упасть, - соломки бросил.
Потому бредём себе вполсилы
и клянём безжалостную "осень".
Хочется тепла ещё и веры
в то, что впереди хмельное счастье.
Уповаем на судьбу безмерно,
на Небес разумное участье.
Так и я – «глаза все проглядела»,
упиваясь глупою мечтою.
Что летать, не ведая предела?!
Лучше твердь, где ты чего-то стоишь.
26.12.2013