На брудершафт из снежной лужи пьет голубь белое вино.
Плетет метель веретено, и хладный город нам не нужен,
И голос мой опять простужен, когда на улицах темно...
Ах, сколько их, замерзших дней, Б-г уготовил за порогом?
Но верю я - еще немного, и станет на душе светлей,
И пух весенних тополей осыпет лунную дорогу...