Упал на грудь открытый томик Гёссе,
очки сползли на нос...
В коротком сне
Касталии туманные вопросы
оставили меня наедине.
Я вижу отстраненные картины...
не то что б сон, но и не наяву...
Луной посеребренные равнины,
холмы, река, которой я плыву...
И мельница, что Лету зачерпнула
лопатками кривого колеса...
Через неё порядочно минуло,
да всё перемололо в словеса,
а кости - в пыль.
Вот он - конец сюжета.
Любовь, надежды, ненависть и страх,
всё - только пыль без запаха и цвета.
Ни для чего.
Всего лишь только прах.
Вождей, тиранов, жертв, святых, героев
на жерновах рождается мука,
которую размеренно с собою
уносит прочь бесстрастная река.
Кто мы такое?
Эхо изменений?
А может, всплески на волне реки,
наполненные спесью самомнений,
глотком воды и горсточкой муки?
И истины зерно перетирая,
ползут века - махины-жернова...
Зачем? Не знаю...
Только понимаю:
мукА и мУка - близкие слова.
Кирпичики чужого мироздания...
Осколки воли...
Точки и нули...
Нейроны бесконечного сознания
и кванты всеобъемлющей любви...