сколько там было бутылок портвейна у Николая Рубцова
демоны шепчут — поверь нам, поверь нам, белый летит, окольцован,
мишка арктический — в небе набрякшем лапами машет устало
Родина любит поэтов опавших, ну, а живых не пристало
дьякон печалится, вот, с антифризом где-то на трассе «надули»
гули вы гули — ризы вы ризы, хули мне тошно так, хули