Пришла тропическая метель,
И пальмы ей бьют поклоны.
И можно устравивать Куршавель
На рыжих Хевронских склонах.
Гудит не по-южному эта метель,
И лампы мигают в испуге,
Как будто чуть слышно поет свиристель,
Посвистывает в округе
Дурная погода. Звенят провода,
К утру засыпает дороги,
Летит нежный снег и молчат города,
И спят под камнями тревоги,
Как будто с нас дочиста счистят печаль
Лопатою непогоды,
Как будто, закутавшись в белую шаль,
Озябнув, застынут невзгоды.
Как будто... А если поверить... В снегу
Следы золотистые пряча,
Гуляет надежда. И на бегу
Роняет осколки удачи.