Мрак-владыка
взял из мира солнца королеву.
Гляньте, розами да лозами обвита! –
шепчет свита,
шепчет ветер из долины Стикса.
После пира
мрак бескрайний лёг на мраморные плиты,
винно-алый плащ – на мраморные плечи
или…
руки бога ей легли на плечи,
винно-алый плащ – на мраморные плиты…
реки, речи,
вина – всё едино – в Лету слиты.
Горе, горе!
Мать-земля без дочери любимой
в поле скорбную выращивает темень, –
шепчут тени,
шепчут бледных асфоделей стебли.
Скоро голод
выйдет в путь, стуча костьми, оскалив рёбра,
скоро будет много старых, зрелых, юных –
мёртвых… или – поле вскормит много всходов,
чтобы снова пелись гимны, пели струны.
Мрак бескрайний,
были светом очи королевы,
стали каменными, белыми от соли. –
Дай ей волю!
Дай ей стать весной в зелёном доле.
До порога
с ней иди и дай в дорогу россыпь крови,
винно-алые гранатовые зёрна. –
Будет помнить.
Будет помнить и живых, и мёртвых,
прах и зелень, соки трав и запах крови.
Дай ей волю!
Мрак-владыка,
мы впервые голос возвышаем,
мы – покойная, покорнейшая свита! –
что забыта
солнцем в царстве мглистом.
Мы клянёмся
чёрной клятвой Стикса –
вновь росток… рассвет…
взойдёт над полем чистым.
2014