Все длится и длится дорога.
То рожь вдоль нее, то осот.
Мой спутник с обличьем бульдога
щеками потешно трясет.
На каждом четвертом ухабе,
чем так знаменит Чуйский тракт,
он охает, словно на бабе
свершает супружеский акт!
Поерзав в автобусном кресле,
он, кажется, хочет сойти…
Сошел бы, наверное, если –
не будь мы в начале пути.
Маршрут нам наметили сроки.
Не ветром же нас занесло
на праздник в шукшинские Сростки –
знакомое с детства село.
Оно еще скрыто туманом…
Но лезет уже на Пикет
толпа. И со мной, графоманом,
восходит маститый поэт.
Известный в пределах Алтая
Союза писателей член…
О, как он красиво болтает
о тяге бревенчатых стен!
Пока, завладев микрофоном,
он славит себя Шукшиным,
подышим-ка лучше озоном
и запахом поля ржаным.
Посмотрим-ка вниз на протоки
веселой Катуни-реки.
Маршрут нам наметили сроки.
Позвали сюда земляки.
Те самые «чудики» с виду,
а всмотришься: «сын ваш и брат»…
Спасибо, Макарыч. В обиду
не дал деревенских ребят.
За это, Василий Макарыч,
мы ставим тебе магарыч,
пока нас обратно в «Икарус»
не сгонит начальственный клич.
Там каждый получит с почтеньем
«отслюненный» в дар гонорар.
Прощайте, шукшинские чтенья –
июльский полуденный жар…
Поэт, мой сосед, пишет опус.
Прозаик, что сзади, заснул.
Все дальше от Сросток автобус
с табличкою «Бийск – Барнаул».
1999 г.