Когда умрет отец иль мать,
То к ним съезжаются все дети,
А те лежат, не могут встать,
Чтоб на приветствие ответить.
Но притаился в их устах
Упрек воистину кричащий:
«Мы, мертвецы, лежим в цветах,
К живым бы нам ходили чаще!
О, как нам с вами говорить?!
Ведь мы в неравном положенье.
И уст не можем отворить —
Изречь на вопли возраженье.
Зачем нам ленты и венки
И образов холодных лики?
Зачем пожатие руки?
Зачем нам музыка и крики?
Не получалось вам зайти
И было некогда приехать.
Мы не услышим крик: «Прости!» –
Какая ныне нам утеха?!
Мы ведь, покойные, не дышим,
И к поцелуям равнодушны,
И причитаний не услышим,
И не вкушаем хлеб насущный!»
О, человек, другим скажи, –
Могила — грустная обитель.
Не говорите мертвым лжи!
Живых родителей любите!