Из цикла НЕПРАВИЛЬНЫЕ СТИХИ.
Это было не там, где берёзы росли,
и не там, где волхвы намекали на чудо,
и не там, где за грош продавали Иуды
неизвестно кому атмосферу Земли.
Это было не здесь, не в заштатном краю,
не среди камышей с подгулявшею щукой,
не дающейся в грязные, жадные руки
ни за лживость блесны, ни за место в раю.
Молодь гибла в тисках испарявшихся луж,
мы ловили её, относили на реку,
полосатые окуни, как туареги,
в дармовщинку глотали свалившийся куш.
Жизнь – борьба, прозевал – и отбросил весло,
ласты склеив на брюхе, ушёл в несознанку,
двадцать килек в томате вмещает жестянка,
даты смерти и жизни – строка, не число...
Это было не там, где сейчас журавли
к перелётам далёким муштруют потомство
и не где проходило с любовью знакомство,
и не где подорожник таится в пыли.
Память выдержит всё, даже камень извне,
даже плюху сердечную, чтоб ей неладно,
даже боль, перетекшую в злую надсадность,
даже тень от поэта на стылой стене.
Никого не сужу, ничему не дивлюсь,
по-щенячьи в груди заметалась усталость,
жаль одно – жизнь такая мизерная малость,
не познать в этот срок необъятную Русь…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»