Свет, покачнувшись в мотыльке,
Блеснувший пламенем излома,
Пройдётся от руки к руке,
Над пропастью, до очага родного.
И, отдалившись от беды,
Не принятых, в раю случайных,
Начнёт молитвою триптих
прекрасных вечеров, и явных...
Местоимения мечту,
в жизнь воплотившую начала,
я, как письмо тебе прочту.
Ты выживешь,- верила… знала.