С новым годом. Счастье - то же

Двенадцать без минуты. Старый год висит на паутинном волоске, над древней пропастью, дна у которой нет, чье имя – прошлое, и с шелестом сухим туда ссыпаются секунды по одной. Еще чуть-чуть – и оборвется нить, и год слетит, как в ящик – старый свиток, а на нем вся летопись отражена по дням. Со временем истлеет и она, останутся лишь имена и даты, событий громких записи, и то изменят форму буквы, кое-где смысл слов сменив на противоположный. И точно не останется пыльцы от наших тихих радостей, никто не вспомнит, как играло солнце, когда мы шли по берегу реки, как обнимались, как сжимали руки, как смех звенел, как мы стремились в бой с отборной сотней мельниц ветряных. Никто… Никто? Но наши души есть по сути тоже пропасти, в которых найдется место смеху и слезам, а также памяти, отметкам для своих. И вот, у края прошлого стоим, и из-под ног ссыпается песок, над головами небо будущего, в нем заметен контур мельницы прозрачный. А между небом и землею – человек, точнее – люди, а точнее – мы, воистину и присно, навсегда.