Мы делили декабрь, точно тесный тюремный кров,
жестяную от холода пестуя синеву,
ожидая, когда же наступит эпоха снов —
заповедное время полётов не наяву.
Этот шарик земной, будто глобус, давно пропит,
Здесь чего только не понастроено на крови,
но когда начинается небо — не так болит,
и того, кто взлетает — попробуй, останови…
Только сны и спасают, иначе сойдешь с ума.
Не терявшим себя — разве выпадет шанс найти?
Предполётный синдром: дисфория, гештальт, зима,
Вифлеем озаряет звезда, и волхвы в пути.
И поднимешься выше, не веря в magie noire,
чем любой дирижабль или даже аэроплан…
Человек из чудесного племени сенуа
просыпается и возвращается в Сезуанн
(где его дожидаются близкие и дела),
забывая детали, но не упуская суть —
он теперь доживёт обязательно до тепла,
до весны, до любви … и ещё до чего-нибудь.