Я стихи пишу всё же для чувства.
Сладкой тяги, там, где-то в груди.
Это мой тонкий стяг доискусства.
Ярких образов скомканный крик.
Я пишу для себя и для чувства.
Я бумагу всю трачу на них.
Пальцы в кляксах,
Ресницы в чернилах.
Уже долгие месяцы лет.
Я пытаюсь свой мир описать в них.
Будто это изменит "вне" что-то.
Искромсаю мелодии в текст,
И на это мне хватит аккордов.
Сотни символов, буковок, черт
Я потрачу на белых страницах
Рисовать не умею картин
Только так всеж пытаюсь напиться.
Хаос мыслей внутри не унять.
Я попробую их сложить ровно,
На листах деревянных распять,
Но звучит это как то уж жестко.
Давай так.
Соберу я слова,
Словно брошеных кошек на свалке.
Расчешу и умою их в пять.
Накормлю в пол седьмого ровно.
Они будут мне ласку давать и мурлыкать на ушко мне громко.
А я ласку всю в текст собирать.
И к себе, на страницы ловко.
Как-то так вновь родИлись слова.
И мелодия в них прозвучала.
А сейчас, пойду ка я спать.
Ровно в пять уже дня начало.